«Hay, entre todas tus memorias, una
que se ha perdido irreparablemente»
Límites – Jorge Luis Borges
En algún momento, debes encarar una mudanza. Sin importar el número de maletas o cajas que vayas a usar, en definitiva es un juego de sumas y restas. Qué es esencial y qué no, con qué podrás cargar y qué podrás olvidar. En ocasiones, debes acarrear con lo justo, en otras tienes que realizar una tarea hercúlea de vaciado interior. Y, a veces, creas una cápsula de tiempo de forma inconsciente que en algún momento tendrás que desenterrar.
Diez años después, tras dejar congelada una parte de tu vida, cobijada en paredes de cartón, abres esa parte detenida en el tiempo. Emergen objetos que compraste y tuviste que dejar atrás, algunos regalos, otras cosas utilitarias que necesitaste en algún momento. Cuando la luz vuelve a empapar esos objetos, los recuerdos rebrotan con fuerza mientras que otros no sabes de dónde salieron, y es inevitable que alguna enmarque tu rostro, pero los libros te pueden llegar a afectar de cierta manera.
Libros seleccionados a lo largo de años, intencionalmente señalados como composición de un Yo, destilados por intereses personales y profesionales. Descubrirlos, emergerlos de una parte de tu memoria, es reencontrarte contigo mismo. Una fotografía compuesta de innumerables aristas, inconcreta, borrosa, pero que se define como un todo. Una parte de ti quedó congelada, aparcada y te miras frente a frente. Una sensación de pérdida, de cambio, de sentir cómo la vida de ha moldeado hacia algo que tal vez no es algo sobre lo que te podrías identificar.
Pero ese yo atrapado, detenido, se ha mantenido vivo. Con nuevas experiencias, nuevos libros y lecturas. Nuevos intereses y destinos. El Yo que se dejó atrás se superpone sobre el actual, dejando en el aire la duda de saber si uno podría definirse así mismo o sólo es un enigma encerrado en una biblioteca.
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